Красною кистью Рябина
зажглась. Падали
листья. Я родилась. М.
Цветаева
Марина Ивановна
Цветаева — самобытная и яркая звезда
русской поэзии. Она, как смерч, врывается
в поэзию начала XX века. Молодая и
необузданная сила кипит, выливается в
яркие неповторимые ритмы, звуки, порывы.
Для ранней Цветаевой характерен интерес
к своему "я”, корням и истокам.
День
был невинен, и ветер был свеж, Темные
звезды погасли. — Бабушка!
— этот жестокий мятеж
В сердце моем — не от вас ли?
Кажется, Цветаева с младых ногтей знала,
что в ней горит неугасимое пламя, которому
необходимо вырваться наружу, удивить
и поразить всех. Энергию непременно
надо выплеснуть, иначе она испепелит
душу.
Моим стихам,
написанным так рано. Что
и не знала я, что я — поэт.
Сорвавшимся, как брызги из фонтана. Как
искры из ракет.
В самых
первых стихах поражает философское
восприятие мира. Интерес к вечным
проблемам бытия и неожиданно "легкое”
их решение. Юную душу не отягощают мысли
о смерти; они как бы легко налетают и
так же легко растворяются.
Не
думай, что здесь — могила. Что
я появлюсь, грозя... Я
слишком сама любила Смеяться,
когда нельзя. Как луч
тебя освещает. Ты весь
в золотой пыли... — И
пусть тебя не смущает Мой
голос из-под земли.
В
ее поэзии раннего периода много света
и пространства, шорохов и звуков, она
наполнена солнцем, ветром, юношеской
порывистостью. Цветаева хочет любить
и быть любимой, узнать мир и непременно
"состояться” в нем.
К
вам всем — что мне, ни в чем не знавшей
меры. Чужие и свои??
— Я обращаюсь с
требованьем веры И с
просьбой о любви. И
день и ночь, и письменно и устно: За
правду да и нет. За
то, что мне так часто — слишком
грустно И только
двадцать лет.
Весь
необъятный мир с его страстями и
переживаниями вместила юная Цветаева,
а затем выплеснула его на читателей
великолепными, звучными, энергичными
стихами, один звук и ритм которых уже
приводит в восторг. Хочется читать и
читать их до бесконечности, даже не
вдумываясь особо в смысл, осознание
приходит позже, и еще больше поражает
гениальность поэта.
Никто
ничего не отнял — Мне
сладостно, что мы врозь! Целую
вас через сотни Разъединяющих
верст... Нежней и
бесповоротней Никто
не глядел вам вслед... Целую
вас через сотни Разъединяющих
лет.
Как в таком юном
возрасте удалось Цветаевой соединить
высокие идеи, мысли, порывы в совершенную
форму? Это — от Бога. И поэтесса это
прекрасно понимала. Не она виновата,
что ее не всегда понимали, читатели
"дорастут” до ее поэзии, которая, как
хорошее вино, становится со временем
лучше и лучше.
...Разбросанным
в пыли по магазинам (Где
их никто не брал и не берет!)
Моим стихам, как драгоценным
винам, Настанет свой
черед.
Большинство ее
стихотворений не имеют заглавий, это
своеобразные зарисовки увиденного или
пережитого, чему трудно дать однозначное
определение, как и невозможно забыть.
Это надо отдать людям, пережить еще раз
вместе с ними, только тогда душа
освободится для новых чувств и
переживаний:
Крик
разлук и встреч — Ты,
окно в ночи! Может —
сотни свеч, Может —
три свечи... Нет и нет
уму Моему — покоя. И
в моем дому Завелось
такое.
Постепенно от
осознания своего "я” Цветаева перейдет
к созерцанию огромного бескрайнего
мира, пристально начнет вглядываться
в окружающих. Она захочет понять их
мысли и чувства, свое место в этом
бесконечном мире.
Белое
солнце и низкие, низкие тучи. Вдоль
огородов — за белой стеною — погост.
И на песке вереницы соломенных
чучел Под перекладинами
в человеческий рост. И,
перевесившись через заборные колья,
Вижу: дороги, деревья, солдаты
вразброд. Старая баба
— посыпанный крупною солью Черный
ломоть у калитки жует и жует...
Порой
Цветаева сама удивляется своей
гениальности, спрашивая у мира, Бога, у
самой себя: за что ей такая судьба
дарована? Она прекрасно понимает свою
избранность, неповторимость, но и высокую
ответственность за талант, который
нельзя растратить попусту. Его надо
отдать людям. Пусть не так возвышенно,
но Марина Цветаева говорит об этом уже
в ранних своих стихах:
Стихи
растут, как звезды и как розы. Как
красота — ненужная в семье, А
на венцы и на апофеозы — Один
ответ: — откуда мне сие?
Без
ее стихов, их пронзительного и тревожного
звучания трудно представить классическую
литературу.
Если душа
родилась крылатой — Что
ей хоромы — и что ей хаты! Что
Чингис-хан ей и что — Орда!
Два на миру у меня врага. Два
близнеца, неразрывно-слитых: Голод
голодных — и сытость сытых!